Cette ville du Groenland où tu n'es pas. Des tombereaux d'oiseaux figés au ciel, comme des cartouches de peinture explosés contre un mur blanc. Et des pénitents emmitouflés, le nez en l'air, qui marchent à la queue leu leu. Tu m'avais donné rendez-vous devant la petite église du village.
Les deux-cent soixante trois habitants me regardent d'un drôle d'air.
Le pingouin n'a rien voulu me dire.
Je t'ai cherchée. Tu m'as jeté un froid.
zéro000
