Photocopie ta tête, m'ordonne mon ombre. Je m'exécute. Pose mon crâne sur la plaque de verre et presse le bouton. La cartouche s'enclenche. Son bruit mat fait vibrer les parois de la machine. Petit moment d'hésitation, puis lumière crue de couloir. Mes rétines encaissent. Je sens derrière moi le pas narquois de mes collègues. Le jet d'encre achève le travail : duplicata noir et blanc. C'est une Brother.
On ne distingue que de longs et obscurs coups de griffes, des traits lourds, des esquisses crues et maladroites, sans perspective, comme une échographie mais en moins cellophané. Le papier est de mauvaise qualité, certes, mais cela n'explique pas tout : je dois m'y résoudre, on ne me reconnaît pas.
Je découpe la feuille avec application, puis la perce des deux côtés. Deux petits trous dans lesquels je glisse un élastique. J'installe la photocopie sur mon visage. Désormais, mes collègues s'entretiendront avec ma réplique.
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