Vingt ans que je me dis que je n'ai plus vingt ans et que mes lombaires se tassent. Vingt ans à se repoudrer le nez pour faire bonne figure, dans les salons, en douce, quand tout le monde a le dos tourné et que la solitude des cabinets pour dames vous amadoue. Vingt ans à me demander : liposuccion ou plasto-chirurgie ? Vingt ans à hésiter entre un ravalement de façade et l'acquisition de prothèses de madame mamelouk. Vingt ans à prendre de l'herbe-aux-chats pour mieux dormir. Vingt ans à me laver les dents matin, midi et soir. Vingt ans à guetter des billets doux qui s'espacent au fil des déménagements. Vingt ans à regretter l'époque où des rustauds vous abordaient dans le métro pour vous dire : "vous êtes belle". Et vingt ans encore à patienter avant de se dire qu'on a dépassé la quarantaine depuis vingt ans.
Texte publié dans Coitus Impromptus, carnet d'écritures collectives.
zéro013
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